Man kletterte da hinauf, dort gab es eine Art Einstiegsmöglichkeit in Sitze auf Schienen, wie bei einer Geisterbahn, die einem durch das schlimmste Stück der Schlucht tragen sollten, hindurch. Es war wichtig, dies auch zu tun, denn die Freunde erwarteten das. Also keine wirkliche Notwendigkeit, nur sozialer Zwang.
Es hatte geregnet und die Einfuhrbahnen des Gefährtes, überwölbt von Grotten und Felsendomen, standen unter Wasser. Unter schwarzem Wasser. Was kein Problem sei, wie der Bergführer meinte, man würde schon rechtzeitig wieder auftauchen, sicher, eine unangenehme Situation, so im Dunkel und ohne Licht, nicht wissend, ob der Atem das aushalte, aber ansonsten, jeder wäre noch durchgekommen, das sei alles kein Problem.
Man solle die erste Etappe ausprobieren, die ginge ja noch nicht unter Wasser, alles ganz bequem.
Ich probierte die erste Etappe aus und fand mich wieder zwischen ungemein spitzen Felsen und schwappendem Wasser. Da durch?
Nie. Aber Umkehr gab es nicht. Gut dann, so hieß es, würde man eben in dieser Zwischenstation verrotten oder darauf warten müssen, dass der Wasserspiegel sank.
Danach von Rasul geträumt, dem die Augen aus dem Kopf gesprungen waren und über die Fliesen kullerten.
Er war tot.
Mein Vater richtete ungerührt sein ihm zugewiesenes Fach im Bad ein.

Ich denke, das ist ein Hinweis darauf, lieber drei Mal anstatt nur zwei Mal täglich in den Pool zu gehen und ernsthaft zu schwimmen und dass es pasta fredda gibt mit einer deutlichen Knappheit an Bier.