Wir sind die Klänge, voll der Lust in der Sonne
und voller Gift.
Wir sind das Pianissimo der Bächlein, Gänseblümchen,
des aufgewirbelten Staubs,
der auf den Grund der Erde fallenden
goldenen Körnlein,
wir sind der Klang an Sonnenstrahlen
zersplitterter Spinnweben,
wir sind die Musik kleiner und zarter Dinge.
Wir sind das Echo des Lebens in den Grotten des Todes,
wir sind der Schatten eines Abwesenden
und wie eine heisergeredete Klage.
Wir sind der Klang straffgespannter Telegrafendrähte,
die letzten Nachrichen eines Dahingehenden bringend,
wir sind das Rauschen der Wasser, der armen Seelen im Fegefeuer
und das Atemholen von allem, was zu weit weg ist.