Lorenzo füllte die Gläser erneut und gab mir Feuer, als er sah, dass ich rauchen wollte. Ich versuchte meine Gedanken zu ordnen. Irgendwie hatte das alles weder Hand noch Fuß. Experten wie Dottore Pasolini und eben Lorenzo glaubten nicht daran, dass Buonarotti ein Verbrechen im Namen der Kunst begangen hatte. Schön. Es war mir ja auch nicht daran gelegen, unbedingt diesen einen Fall beweisen zu wollen. Aber die Idee an sich war schon immer da gewesen, davon war ich überzeugt. Wer sich in all den Jahrhunderten daran versucht hatte, wusste ich nicht, ganz besondes das galt es herauszufinden. Und im 20. Jahrhundert war die Idee immer noch präsent, Stichpunkt Snuff Filme. Mein Problem war nur, dass niemand bisher die Existenz auch nur eines einzigen Snuff Filmes hatte beweisen können. Sie waren auch nur ein hartnäckiger Mythos, wie der um Michelangelo und seine Kreuzigung.
"Woran denken Sie?", fragte Lorenzo, der mich, das Kinn in die Hand gestützt, beobachtete.
"Ich stelle mir vor, wie Sie wohl in einer Soutane aussehen", erwiderte ich zerstreut.
"Ich muss eine ziemlich schlechte Figur darin machen, wenn ich Ihren Gesichtsausdruck richtig interpretiere." Ich ging nicht auf ihn ein.
"Das Problem ist, dass es diese Snuff-Filme gar nicht gibt", überlegte ich laut. "Es ist nur eine Art Werbegag gewesen für einen miesen Trash-Streifen, ich glaube in den Siebzigern, deshalb hat man damals in der Öffentlichkeit die Meldung lanciert, es würde ein echter Mord darin vorkommen."
"Stimmt, es war nur ein Werbegag, das habe ich auch gehört", murmelte er nachdenklich.
"Bisher ist kein einziges echtes Exemplar eines Snuff aufgetaucht."
"Das ist wohl auch besser so. Aber es bedeutet noch lange nicht, dass es keine gibt." Auf das "gibt" legte er eine merkwürdige Betonung.
"Wenn man mal von irgendwelchen Hinrichtungsvideos islamistischer Fanatiker absieht", räumte ich ein.
"Die meine ich nicht. Ich meine Spielfilme."
"Wie bitte? Was wollen Sie damit sagen?"
Er nickte langsam und mit einiger Überwindung. "Wir haben - einige davon im Archiv." Ich muss ihn angesehen haben, als hätte er gerade vor meinen Augen eine lebende Schlange verschluckt - oder etwas in dieser Art.
"In welchem Archiv?", fragte ich verstört.
Er breitete die Arme aus und schaute theatralisch zur Decke.
"Im Vatikanischen Archiv. Was dachten Sie?"
Ich sprang auf. Der Stuhl, auf dem ich gesessen hatte, polterte zu Boden. Im Kamin zerstob krachend ein brennender Scheit. Dann herrschte vollkommene Stille.


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