Das brennende Wrack des Jugos stand auf dem rechten Seitenstreifen. In sicherer Entfernung kniete Lorenzo auf dem Boden, neben ihm erkannte ich den reglosen Körper Aurels. Mit schmerzenden Lungen rannte ich weiter.
„Er lebt!“, rief Lorenzo mir zu. Es grenzte an ein Wunder. Beinahe wäre ich gestolpert. Endlich erinnerte ich mich an mein Handy, riss es im Laufen aus der Jackentasche, rief die 118 an und beschrieb die Unfallstelle, so gut ich konnte. Für einen Moment stand ich neben den beiden, stützte nach Luft schnappend die Hände auf meine Oberschenkel und fiel dann auf die Knie. Ich wusste nicht, wer schlimmer aussah: Zeno, der eine heftig blutende Platzwunde am Stirnansatz aufwies, Rußspuren im Gesicht und mindestens einen gebrochenen Unterarm hatte, oder Lorenzo, blutverschmiert, mit wirren Haaren und zerrissener Soutane. Aurel war bewusstlos. Wir brachten ihn in eine stabile Seitenlage.
„Wie kommt es, dass er die Explosion so gut überstanden hat?“, keuchte ich. Ich hatte immer noch Seitenstechen.
„Er kann nicht im Auto gewesen sein, als es passierte. Ich habe ihn ein Stück entfernt gefunden“, antwortete Lorenzo mit brüchiger Stimme.
„Haben Sie ein Taschentuch? Die Wunde an der Stirn blutet stark.“
Als Antwort riss er entschlossen einen Streifen aus dem Saum der Soutane und reichte ihn mir herüber. Behutsam versuchte ich damit, so gut es eben ging, die Blutung zu stoppen. Aus der Verletzung am Unterarm ragte ein Stück Knochen; daran wagte ich mich nicht, sondern begnügte mich damit, seinen Hemdkragen zu lockern, damit er besser atmen konnte. Zenos Lider flatterten, aber er wachte nicht auf.
„Er wird es schaffen“, sagte ich mit dem bitteren Geschmack von Rauch im Mund.
Lorenzo schaute auf. Als er sich die Haare aus den Augen strich, bemerkte ich Tränenspuren auf seinen rußgeschwärzten Wangen. Wortlos griff er nach meiner Hand und hielt sie fest, bis der Rettungswagen in Sichtweite kam.

<[20]
>[22]