von Michael Braun zum Welttag der Poesie:
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[Eins]
Es geht um "ganz kleine Verschiebungen", hat Ernst Jandl einmal gesagt.
Wenn es noch lyrische Virtuosen gibt, dann sind es Virtuosen der Übermalung, der traditionsbewussten Überschreibung der Tradition.

[Zwei]
Man darf es sich nicht so leicht machen wie Michael Lentz, der in seinen "Thesen zur Poesie" 2004 der ganzen Gattung das komplette Fehlen von "Sprachüberraschungen" und "verqueren Inhalten" attestierte. Laut Lentz herrsche eine fürchterliche Bravheit, die sich im "Anschauen alter Postkarten" oder in der "Kumpanei mit der Antike" erschöpfe.
>Auffällig sei die neue Begeisterung für das Sonett und den Sonettenkranz.
Die Antwort des Dichters Jan Wagner auf Lentz lautet: Fortschritt ist das, was man aus dem Rückgriff macht.

[Drei]
Was machen junge Lyriker aus dem Rückgriff?
Beispiel Ron Winkler, der die ironische Entzauberung romantischer Naturpoesie zelebriere.
Beispiel Nico Bleutge mit seinen "lyrischen Wahrnehmungsexerzitien", die um die Möglichkeiten und Grenzen sinnlicher Anschauung kreisen.

[Vier]
Die FAZ sprach von einer "Sturm-und-Drang-Phase einer neuen deutschen Dichtung von internationalem Rang". Hier ist vor allem der außergewöhnliche Lyrik-Verlag Kookbooks Berlin zu nennen, dort versammeln sich lt. Braun die Autoren, die sehr viel aus den "kleinen Verschiebungen" des lyrischen Sprechens gemacht haben. Als Beispiel nennt er Steffen Popp, dessen alten Bilder des Erhabenen mit ironischen Widerhaken und Brechungen versehen seien.

[Fünf]
Braun konstatiert das Comeback des politischen Gedichts, zum Beispiel das Gedicht über Osama bin Laden von Hendrik Jackson (kookbook) und der Schweizer Lyriker Armin Senser mit seinem neuen Gedichtbuch "Kalte Kriege" (Hanser) und den darin enthaltenen "problematischen Erkenntnisblitzen":
"In Abu Ghraib prügeln die USA Namenlose weich./Beim Foltern, Töten oder beten macht man höchstens schlapp, /oder wird gestoppt."
(Mann oh Mann oh Mann ... Mann oh Mann oh Mann - Anm. Elsa)

[Sechs]
Am genauesten hat es Ibsen formuliert: "Dichten heißt Gerichtstag halten über das eigene Ich". Daran habe sich auch in der Ära der lyrischen Montage-Künstler und ihrer Medien-Zitate, raschen Blickwechsel und schnellen Schnitte nichts geändert.
Eine verbindliche Poetik gebe es nicht mehr.
Michael Braun schließt sich Harald Hartung an, der im Fischer-Jubiläumsjahrbuch Lyrik schreibt:
"Ich weiß immer weniger, was ein Gedicht ist."
Ausblick Brauns: Hoffen wir auf ganz kleine Verschiebungen.>>

("Wer weiß schon, was ein Gedicht ist? Heute ist der Welttag der Poesie: Sechs Thesen über den Fortschritt der Lyrik von Michael Braun in der Rheinpfalz Nr 68 vom 21.3.2007)
Gekürzte Fassung von mir.

aus dem neuen Album ...

"Der Sommer war groß, das Wetter gut heiß. Aber ihr, ohne Plan, weit und breit, ihr spielt mehr harmlos als schlecht. Der Gegner kommt über Rechts."
Flüsternde Zeit

"Warum gibt's dein Lächeln nur extra? Denn du küsst so wunderbar deutsch - geht's noch ...?"
Kopf hoch, Tanzen

"Druck, Erröten, Wetter, Lust, Augen, Ferne, Tratsch, Nähe, Popcorn, Kitsch, der Kuss. Tiefschneekamerad."
Leb in meiner Welt

"Tief in mir drin macht alles irgendwie Sinn. Ich kann's keinem erklären, woher es entspring. Es ist ein sicheres Gefühl, was mir beschreibt, was ich will."
Ich versteh'

Als ich mit dem Lesen begann, freute ich mich erst: So viele Beobachtungen über die Fauna Siziliens, soviel Bergminze, Melisse, Borretsch, Syringe, Thymian, Oregano, Levkojen, Traubenhyazinthen, Baldrian, Glaskraut, Wermut, Oliven, Mandeln, Erdbeerbäume, Johannisbrotbäume und weiß der Himmel was noch. Und das Licht ist immer etwas Besonderes, die Atmosphäre ist lebendig, sie fällt nieder, springt auf die Dinge, die Farben legen sich auf Häuserwände. Wenn der Vater des Ich-Erzählers, ein Schneider, mit seinen Nadeln an der Jacke, die Gasse im Morgenlicht entlangläuft und die Sonne auf sein Revers fällt, wachen die Frauen von dem Leuchten auf. Es leuchtet und leuchtet und schimmert und macht und tut das ganze Buch hindurch.
Wenn die kleinen Jungs aus dem Buch in einem Stall gruppenmasturbieren (wie sie es sich von einem Schäfer abgeschaut haben, jeder mit zwei kleinen glatten Steinen am Pimmelchen reibend) sprechen sie die Befürchtung aus, dass vielleicht Funken aus den Steinen schlagen könnten - und tatsächlich, aus dem Stall funkelt es, wie der Ausruf einer Passantin bezeugt. Wenn die Tausendfüssler herauskommen zur Abendstunde (die jeder kennt, der in Italien auf dem Land lebt), dann sind es bei Bonaviri nicht zwei oder drei, dann sind es Prozessionen, Legionen, dann wird das Nachtlicht von unzähligen Füßchen zerschnitten (das Licht! nicht vergessen), wenn Geckos kommen, dann sind es zweihundert, wenn Asseln kommen, kriechen sie den kleinen Mädchen die Beine hoch fast bis in die Scheide.
Also es leuchtet, es kriecht, es krabbelt die Kinder reden in der Manier orakelnder antiker Götter - und nicht wie Kinder - oder gleich wie Dichter, als hätten sie schon im Uterus die Klassiker gelesen und wüssten, was zu sagen ist, damit es möglichst naturmagisch klingt. Und es duftet, sogar die Vaginen der Frauen und Eselinnen duften nach Bergminze und nach was weiß ich.
Das ist ja alles ganz nett und am Anfang noch erbaulich zu lesen, aber am Ende ist es einfach nur ein einziger ermüdender Quark und die Wiederkehr des Immer-Gleichen.

Hier noch eine Rezension beim Deutschlandradio - die ich ähnlich anstrengend finde wie das Werk selbst (weshalb es passt).

auf Literaturwelt-Blog, dort auch in den Kommentaren der interessante Verweis auf das September-1939-Poem.

via Scipio einen Artikel zum 100. Geburtstag des Dichters von Hannes Stein in der WELT:

Wenn Auden aber so ein bedeutender Dichter war, wie kommt es dann, dass sein Name heute so selten genannt wird? Womöglich deshalb – aber das ist jetzt wirklich nur eine Vermutung –, weil er kein Schwein war. Er hat nicht wie Ezra Pound in faschistische Mikrophone gebrüllt, dass ihm das mit dem Judenumbringen entschieden zu langsam gehe. Er hat nicht wie Brecht den Ermordeten der Moskauer Prozesse nachgerufen, wenn sie unschuldig seien, verdienten sie erst recht, getötet zu werden.
„The rats are underneath the pile. / the jew is underneath the lot.“ (Die Ratten sind unter dem Haufen. Der Jude ist unter der Menge.) T. S. Eliot hat das gedichtet, Auden wäre ein solcher Dreck nie aus der Feder geflossen.

*bestellt sich eine Gesamtausgabe Auden*

W.H. Auden wäre heute 100 Jahre alt geworden.

Their Lonely Betters

As I listened from a beach-chair in the shade
To all the noises that my garden made,
It seemed to me only proper that words
Should be withheld from vegetables and birds.

A robin with no Christian name ran through
The Robin-Anthem which was all it knew,
And rustling flowers for some third party waited
To say which pairs, if any, should get mated.

No one of them was capable of lying,
There was not one which knew that it was dying
Or could have with a rhythm or a rhyme
Assumed responsibility for time.

Let them leave language to their lonely betters
Who count some days and long for certain letters;
We, too, make noises when we laugh or weep:
Words are for those with promises to keep.

Pirmin trödelte gerne bei der Arbeit. Seit drei Monaten sammelte er mit einem mechanischen Greifarm die Zigarettenpäckchen, Müsliriegelfolien, Chipstüten aus Alu und Hamburgerverpackungen auf. Vor zwei Jahren hatten sie ihm bei Eichberger & Söhne gekündigt - der Betrieb werde aufgelöst, nein, kein Konkurs, eine ganz normale Abwicklung sei es. Geld für eine Abfindung wäre aber nicht da, man bedauere. Pirmin hatte fast sein ganzes Arbeitsleben bei Eichberger & Söhne Schrauben sortiert. Am Fließband. 32 Jahre lang. Ohne zu trödeln. Deshalb nahm er sich dieses Recht jetzt heraus. Er konnte sowieso nicht so schnell Abfall auflesen, wie ihn andere wieder hinwarfen. Und für einen Euro die Stunde konnte niemand von ihm Stachanowsche Höchstleistungen auf dem Gebiet der Müllaufsammlung erwarten.
An und für sich gefiel ihm seine neue Arbeit. Nach über dreißig Jahren in der schäbigen Industriehalle noch aus den Zeiten des Wirtschaftsaufschwungs, unter dem bläulichen Neonlicht ewig schwirrender und surrender Röhren, genoss er es zutiefst, jeden Tag an der frischen Luft zu sein. Bei Wind und Wetter, Sonnenschein und Regen lief er seine Strecke ab. Die Tour bot landschaftliche Abwechslung, es gab kaum Steigungen.
Um die Mittagszeit, das hatte er sich selbst so ausgeknobelt, erreichte er die landschaftlich reizvollste Stelle, einen Bachlauf mit Bank, auf der er sein mitgebrachtes Vesper verzehrte: Ein Wurstbrot mit Senf oder Meerrettich und zwei hartgekochte Eier mit Salz sowie eine Flasche Malzbier. Alles von seiner Mutter, bei der Pirmin immer noch lebte, sorgfältig in Butterbrotpapier eingewickelt und gekennzeichnet. Ein "L" stand für Leberwurst, ein S für "Schwartenmagen" und ein "LY" für Brot mit Lyoner drauf.
Helga Brockmann hatte sich zeit ihres Lebens darum bemüht, ihrem einzigen Sohn sowohl erfreuliche als auch unerfreuliche Überraschungen zu ersparen.

Und hätt ich polynesische Navigatoren
(die besten der Welt und)
eine ganze Legion, die tauchten ihre Hände
blind in deine blitzenden Gewässer
beherrschten's, die Untiefen zu ertasten
in nie gekannter Strömung,
zwar gäb's kein Schiffbruch -
doch käm' ich nicht voran,
trotz aller Lotsen
des königlichen Hauses.
Denn deinen Dunkelmond, den
steigenden, den sätest du auf meinen Leib
in Wellen, schlangengleichen.