Oder besser, die beklagenswerte Kindheit anderer Deutscher. Das ist ja schrecklich. Man kann also auf eine Webseite gehen und sich dort "Erinnerungen" senden lassen, oder auch selbst eingeben, ich glaub das muss ich als nächstes tun, um die Statistik zu korrigieren. Jedenfalls bin ich nicht in Deutschland aufgewachsen. Gut, es war auch tatsächlich halb Frankreich. Aber trotzdem.
Also es kommt ein Lieblingsbuch, ein Lieblingslied und dann: Auf Kindergeburtstagen / Parties warst Du gerne

weil: Abwechslung vom Alltag. Andere hyperaktive Kinder unter schwerem Zuckermissbrauch.
Zum Essen gab's dort meistens: Geburtstagskuchen. Süßigkeiten in allen Varianten. Würstchen (igitt). Wackelpeter.
Dein Lieblingsessen war: Wackelpeter
Meistens habt Ihr gespielt: Blinde Kuh, Topfschlagen, Schokoladen-Schneiden, Wattepusten.
Am liebsten hast Du gespielt: Pantomimische Darstellen (mit anderem Hintergrund)
... und gar nicht gern: Lach nicht! Grins nicht! (besonders, wenn Eltern versuchten, Lustig zu sein)
Besondere Erinnerungen: Übelkeit von den Süssigkeiten

Das stimmt natürlich nicht. Ich bin nur wegen den Würstchen hin und habe versucht, so viele wie möglich zu essen. Deshalb war mir dann auch übel. Mit Süßigkeiten habe ich nichts am Hut. Wenn Fans mir Schokolade schicken, versackt die meistens bei Anobella. Und ich habe am liebsten Erdbeerkuchen gegessen. Und Pantomimen gehasst. Und hyperaktive Kinder GAB ES NOCH NICHT. Selbst wenn es sie gegeben hätte, hätte ich sie nicht als Abwechslung meines beschaulichen, lesefreudigen Alltags empfunden. Auch noch keine Indigokinder, und all sowas. Es gab überhaupt keine Modekinder. Es gab einfach nur Kinder, die waren alle blöd, bis auf meine zwei besten Freundinnen.

Kindheit empfangen auf becoming german

Via svashtara via dort Saoirse.

„Madonna mia! Haben Sie den Verstand verloren?“, zischte Lorenzo, während er mich hinter sich her zog, „Sie müssen die Reinkarnation von Clarice Orsini sein, die hat auch immer nur Schwierigkeiten gemacht!“
„Aua! Und Sie die Wiedergeburt von Attila dem Hunnen!“, fauchte ich. „Hören Sie auf, die Leute starren uns nach!“
„Attila ist der andere, der, mit dem Sie nachher mittagessen wollen.“
Wir hatten eine Bar betreten und Cappuccino und zwei Sandwiches bestellt.
„Aber das war doch eine äußerst zivilisierte Geste von Ihrem Onkel, ich weiß überhaupt nicht, wieso Sie sich so aufregen.“ Ich riss eine Packung brauner Zucker auf und verstreute ihn nervös.
„Weil Sie nicht den blassen Schimmer haben, was er uns vorsetzen wird“, gab er mit missbilligendem Blick auf die versaute Theke zurück.
„Unsere Lebern, gegrillt, mit einem Schnitz Zitrone?“ Der Inhalt der zweiten Zuckertüte landete neben meiner Tasse.
Lorenzo nahm einen Schluck und grinste wider Willen. „Schlimmer“, erklärte er mit Milchschaum auf der Oberlippe, „gekochte Zucchini.“ Ich reichte ihm eine Serviette aus der Box.
„Kein Mensch kocht Zucchini, man grillt sie mit Olivenöl“, hielt ich mit leichtem Gruseln dagegen.
„Davon hat seine Köchin noch nie etwas läuten hören.“ Er ließ elegant seine Tasse kreisen, um den Rest Milchschaum von den Rändern einzufangen. „Und ich verspreche Ihnen, Sie werden die ganze Portion, die man Ihnen vorlegt, bis auf das letzte Fitzelchen aufessen, dafür sorge ich.“
Er legte Kleingeld auf die Theke, zog eine schwarze Sonnenbrille aus den Falten seiner Soutane und setzte sie auf. „Andiamo!“
„Wohin denn noch?“
„In den vatikanischen Supermarkt, da gibt’s die besten Perlhühner von ganz Rom. Ich kann etwas Ablenkung gebrauchen.“
Er rauschte hinaus und ich, die Hände ringend, hinterher.

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"Meine Wäsche mieft. Was tun?", kommt über das unersetzliche Google herein.
Erstmal schlage ich vor, sie zu waschen. Danach aber nicht bis zum Frühlingsanfang nass in der Maschine liegen lassen! Sofort rausnehmen und aufhängen oder in den Trockner geben. Sonst mieft man wie ein Morastloch im Hochsommer.

Diesmal hatte ich Wort gehalten. Lorenzo dozierte fast zwei Stunden lang über dem privaten Andachtsbuch von Il Magnifico, ohne dass ich ihn unterbrach. Er übersetzte lateinische Texte, erläuterte Buchmalereien und gab einen kurzen Abriss der Kirchengeschichte von ihren Ursprüngen bis ins 15. Jahrhundert. Mir schwirrte der Kopf.
Während er das Buch wieder an seinen Aufbewahrungsort zurückbrachte, versuchte ich gedanklich Resümée zu ziehen. Wir hatten nicht nur eine Abschrift des Hohelied Salomos gefunden, sondern auch ein apokryphes Evangelium, welches zur Zeit Lorenzos des Prächtigen eigentlich als verschollen galt. Gnostische Texte, schiere Häresie, die eindeutig von fernöstlicher Spiritualität erfüllt waren. Darstellungen der Kreuzigung und von Maria Magdalena, wie sie das Grab Jesu aufsucht und es leer vorfindet. Szenen von Verfolgung und Flucht, Einschiffung und Anlandung Maria Magdalenas an der südfranzösischen Küste.
Nirgendwo fand sich ein konkreter Hinweis auf die Prieuré von Sion, aber das änderte nichts an der Tatsache, dass dieses private Andachtsbuch aus dem 15. Jahrhundert gar nicht existieren dürfte. Nicht nur die wissenschaftliche, auch die kirchliche Welt stünde Kopf, wenn etwas davon an die Öffentlichkeit dringen würde. Ich konnte nicht glauben, dass dieses brisante Dokument schon seit über fünfhundert Jahren in den weitläufigen Katakomben dieser unterirdischen Krypta aufbewahrt wurde, ohne dass es eine Menschenseele zu Gesicht bekommen hatte. Und noch etwas beschäftigte mich: Lorenzo hatte gesagt, das Buch könnte uns vielleicht weiterhelfen, das Rätsel um den Traum zu lösen. In Lorenzos Traum nahm er den Part des unnachgiebigen Mannes ein, der die Türe hinter sich zuschlagend, seine weinende Frau verließ. Er konnte sich noch an die Worte „Ite missa est!“ erinnern, dann war er regelmäßig aufgewacht, wie er sagte.
Völlig erschlagen folgte ich ihm durch Korridore und Gänge die Treppe hinauf und sank dann im Innenhof des San’ Uffizio auf eine Bank.
Über mir ein blauer Himmel, die ersten Schwalben mit waghalsigen Flugmanövern und – das war das Beste, frische Luft. Wir schwiegen. Ich schloss die Augen und ließ mir die Sonne ins Gesicht scheinen, bis ich merkte, dass sich etwas Dunkles zwischen mich und die wohltuenden Sonnenstrahlen schob.
„Hier im Innenhof ist es doch weitaus angenehmer als unten in den alten Archiven, nicht wahr, Lorenzo?“, vernahm ich eine wohlbekannte Stimme. Blinzelnd erhob ich mich, um Kardinal Farnese die Hand zu schütteln. „Mein Neffe hat Ihnen den Palazzo San’ Ufficio gezeigt?“„Wir arbeiten uns langsam vor, Onkel“, bemerkte Lorenzo in zweideutigem Tonfall.
„Das ist Recht. Die Signora soll sich auf gar keinen Fall überanstrengen, wo es doch so viel zu sehen gibt.“
„Ich wollte Ihrem Neffen gerade vorschlagen, erst einmal Kaffee trinken zu gehen, bevor wir weitermachen“, plapperte ich.
Der Kardinal lächelte dünn. „Eine gute Idee. Vielleicht möchten Sie danach gegen Eins bei mir zu Mittag essen? Sie sind herzlich eingeladen.“
Ich weiß nicht, welcher Teufel mich ritt, aber ich schnitt Lorenzo, der gerade eine abschlägige Antwort geben wollte, das Wort ab und bedankte mich strahlend für die freundliche Einladung.

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