Nicht schlimm, im Mai zu sterben,
dem Totengräber fällt es leicht, die weiche Erde aufzugraben.
Und die Nachtigallen, alle werden schlagen,
zum letzten Mal, doch so wie nie.

Unterm Donner der frühen Maigewitter,
singt man die Totenliturgie ....
Und der Regen, er fließt und vermischt sich mit Tränen,
er wäscht die traurige Erinnerung hinweg.

Unter dem Grabhügel sich zu bergen,
bedeckt mit einem Leichentuch aus frischem grünen Gras.
Wenn nicht sogar ein Kreuz da steht,
zwischen den alten Birken.

Unterm Rascheln der Blätter, den jungen,
die zum Leben ziehen.
Noch ist das Gras nicht gelb geworden,
nur einfach alles grad erwacht.

Nicht schlimm ist es, im Mai zu sterben.
Zu bleiben in dem frischen Frühling.
Doch wenn ich es auch nicht schaffen werde,
so kann es doch keinen Zweifel geben:

Es ist nicht schlimm, im Mai zu sterben.

Aleksej Borisovich Mozgovoy

[Versuch einer Übertragung - im russischen Original reimt es sich gekonnter: So wie hier: ]