Ich erinnere mich auch noch wie heute: In unserem großen, alten Haus war das Hauptheizungsrohr gebrochen. Acht Heizungsmechaniker waren gleichzeitig damit beschäftigt, es zu flicken, Heizkörper ab- und wieder einzulassen, mit sehr schmutzigen Schuhen durchs Haus zu stapfen mit Wassereimern und Rohrteilen - es wuselte im ganzen Haus vor Handwerkern, die geschäftig hin und hereilten. Mein Mann rief mich an, ein Flugzeug sei in eines der WTC-Gebäude geflogen sei. Noch während wir telefonierten, raste das zweite in der Tower. Zwischen all den Handwerkern schaltete ich den Fernseher ein und sah das Entsetzliche. Die Handwerker waren völlig unbeeindruckt: "Die spinnen, die Amis", meinte einer und alle wurschtelten ungerührt weiter. Als kurze Zeit später das erste Gebäude einstürzte, hielten selbst die hartgesottenen Jungs von der Heizungsfront inne. Alle acht saßen mit mir auf Sofakanten und -lehnen und wir sahen gemeinsam fassungs- und wortlos zu, wie New York in einer gigantischen Staublawine versank. Ich dachte im selben Moment, dass sie sich ihr Leben lang genau wie ich erinnern würden, wo wir diese geschichtliche Zäsur erlebt hatten.