"Tedesca, eh?", konstatierte sie mit einem Gesichtsausdruck, der signalisierte, dass eine Deutsche immer noch besser sei als gar keine Frau. Offensichtlich war sie mit Lauros zölibatärer Lebensweise nicht hundertprozentig einverstanden.
"Sie warten auf Ihr Auto? Mein Schwiegersohn, Vice-Ispettore Piersanti ist bei der Spurensicherung. Wieso hat Lauro nicht gleich die carabinieri angerufen? Effizientere Strukturen, militärische Hierarchie. Dagegen die polizia! Graziano, mein verstorbener Mann, war bei der arma dei carabinieri! Den hätten Sie mal sehen sollen! Das war ein Kerl! Immer auf Draht, immer am Ball, hellwach, nicht so ein Armleuchter wie dieser Aurel. Aber Lauro neigt von je her zu Sentimentalitäten bei seinen Freunden. Das liegt in der Familie! Zu alt! Zuviel Inzucht! Und ausgerechnet der letzte Sproß wird Priester! Wenn ich eine Linie habe von edlen Hengsten, dann kastrier ich nicht den, der übrig geblieben ist! Eh beh!"
"Basta! Die Signora ist die Stieftochter von il professore und in Trauer! Also ganz sicher nicht an meinem Familienleben interessiert." Lauro faltete die Zeitung ordentlich zusammen und mied meinen Blick.
Agatha schob den Unterkiefer vor, pfefferte eine gußeiserne Pfanne in die Spüle und begann mit Nachdruck zu scheuern.

würde ich Siouxsie and the Banshees hören: Cities in dust.

einen Packen Briefe ... Schau mal beiläufig auf einen Packen Briefe.
Elsa. Wink Alfredo hinterher, der im Rückwartsgang zur Ausfahrt rausbraust. Und dann schau mal so richtig schön NEBENBEI und ohne es zu wollen auf einen Packen Briefe. Es ist wie Zen-Bogenschießen. Man konzentriert sich nicht auf das Ziel.
Oder wie war das bei diesem Sport? War doch so. Man ist PFEIL. Ich bin ein Brief. Ein Werbebrief von Skychannel.
Ich bin ein Brief.
Absichtslos, ohne Ziel. Oszillierend zwischen den Realitäten.
Warum kriege ich kein Kind? Weil ich dann neun Monate abstinent bleiben muss und den Rest meines Lebens beschäftigt wäre.
Das Resultat? Ich versuche zu beschreiben, wie ich absichtslos auf einen Brief STIERE. Stieren ist SUBOPTIMAL, Elsa. Der Blick schweift, er flattert, er ist unfokussiert. Junge, schreib es doch einfach HIN.
Manchmal ist es nicht leicht, damit zu leben, dass man KEINEN inneren Zwang hat, der einem das Schreiben aufoktroyiert wie das Atmen.
Ich könnte es ja auch sein lassen und Salzgebäckadventskränze herstellen.

genau! Der Postbote! Wenn der Postbote ZWEIMAL HUPT!
Ich werde ihn ALFREDO nennen.

und sie stehn und stehn. Es könnte mal ein Mäusebussardpaar aufsteigen, dann machen wir einen schönen Themenwechsel im Dialog, es bietet sich ja an, denn im Garten kann man auch nicht kochen, auch sonst passiert ja recht wenig in so einem Garten, vor allem im Februar, es war vielleicht gar keine gute Idee, das alles im Februar passieren zu lassen, vielleicht liegt es daran. Es könnte ja ein wahnsinnig schneidiger Kerl vom Corpo forestale in den Garten hechtrollen und - ne auch nicht.
Ein Garten. orto secluso. Adam und Eva. Die Schlange. Der Apfel. Gott.
Vielleicht fängt es an zu schneien. Ein Mammut schwankt vorbei. Darüber zieht ein Doppeldecker am Himmel seine Kreise - hinter ihm flattert ein Spruchband darauf steht: Steh auf und schreib! rosmarin.
Rosmarin pflücken, fürs Mittagessen. Ein Mann von der Enel kommt. Der Postbote kommt. Ein Mann von Telekom Italia kommt. Ein Mann vom Wasserdings kommt und will den Zähler ablesen. Der Gasmann-LKW kommt und will Gas nachfüllen. Ein Brötchenmann kommt und liefert Brot. Der Schulbus kommt - hat sich verfahren.
Agatha Baldarelli kommt mit dem Handy und schreit: " Ein Anruf vom Santo Padre!" Lorenzo brüllt zurück, ob er sich verwählt hat.
Elsa geht in die Knie, dreht ein Blatt um und sieht - FRED. Der sich bis nach Urbino durchschlagen konnte - abgemagert, erschöpft, mit zitternden Hörnchen. Fred weint. Herzzereißend. Sie nimmt ihn behutsam auf und streicht ihm sacht über den zerschundenen Rücken.
Lorenzo hält ihr wortlos das Handy entgegen. Am anderen Ende ist Smarf, der sich als Papst ausgegeben hat, um Elsa ans Telefon zu kriegen. Er ist in übler Verfassung. Aufgelöst.
"Hast du Fred gesehen? Du weißt genau, deine Dialoge sind echt beschissen, also schreib nicht lang rum, sag einfach, dass er bei dir ist, sonst nehme ich eine Kettensäge und zerlege meine Zugehfrau!"
Elsa lächelt. Sie hat - FRED.
"Schönes Leben noch!", wünscht sie höflich und hängt ein.
Sauberer Dialog, denkt sie, wenn ich nur diese verdammte Gartenszene auch so gut hinbrächte.

aber irgendwann muss irgendjemand beschlossen haben, dass die Polizei nicht mehr grün-weiß ist, sondern blau-weiß. Wieso eigentlich? Wozu?
Eingefallen ist mir das, als ich diesen Artikel hier zur Brabus Rocket Limousine im Polizei-Style gelesen habe. Eingesetzt wird die Kiste aber nicht. War wohl nur irgendein Tuning-Gag.
Ich kann ja eigentlich mal den Steel fragen, was das soll ... Genau.

einfach weg. Wenn ich eine andere schöne Spielerei wüsste, WÄR sie schon längst weg.
Ich könnte aber mal ausprobieren was passiert, wenn ich dieses bescheuerte KUNST - tag auf den Filter nehme...

mal auf.
Ich bin SO aufgewachsen: An Wochenenden gab es Wandertag vom Männergesangsverein, in dem mein Vater Mitglied war, ich trug einen grünen Bundeswehranorak und die Altherren machten ein großes Lagerfeuer. Ich bekam, als Zeichen des Respekts und der Zugehörigkeit, gleich daneben ein eigenes kleines Feuerchen, das man mir entzündet hat und das ich zu besorgen und nachzuschüren hatte.
Wo IST das PROBLEM?

würde ich mir dieses bescheuerte "Dieser Weg" - Geheule vom Naidoo Xaver anhorchen ... :(

wenn ich YRSA SIGURDADOTTIR hieße, würde ich auch gucken, dass ich über nordische Hexenkulte auf Island schreibe.

Klingt richtig gut. Ich glaub ich mach bei dem Quiz jetzt doch mal mit.