Gerade hatte ich mir die Haare trockengerubbelt und mich von Lorenzos Acqua di Parma bedient, als er an die Badezimmertür klopfte.
„Ihr Handy, Giulia ist dran!“
Ich schlang mir das Badetuch um den Körper und riss die Türe auf.
„Danke. Ciao cara, wie geht es dir?“, meldete ich mich und bemerkte, wie er den Blick zum Ansatz meiner Brüste wandern ließ.
„Nein, um den brauchst du dir keine Sorgen zu machen, er ist wirklich in Hochform, auf dem besten Wege zur Genesung! Nein, wir haben uns nicht gestritten, Giulia. Mit deinem Bruder kann man nicht streiten ... Nein, natürlich nicht. Entweder man nimmt ihn, wie er ist, oder man schlägt ihn nieder. Nein, er geht mir überhaupt nicht auf die Nerven, wie kommst du darauf? Du und Francesco? Nein! Ehrlich! Na so was, das ging aber schnell ... Nein, dann kommt doch heute Abend vorbei, ich würde mich riesig freuen. Auja, das ist eine prima Idee. Ich muss dringend was mit meinen Haaren machen, wenn wir auf die Party gehen. Anastasio ist ein richtiger Zauberer! Du bist ein solcher Schatz, dass du mir den Termin besorgt hast ... Ja, auch an Francesco. Bis später. Küsschen!“
Ich klappte lächelnd das Handy zu und wandte mich an Lorenzo.
„Giulia und Francesco kommen heute Abend, wir kochen irgendwas Leckeres zusammen, das wird bestimmt amüsant!“, strahlte ich.
Lorenzo schaute mich mit steinerner Miene an.
„Meine Schwester schläft mit diesem tedesco, stimmt’s?“
„Und wenn schon! Ich freu mich für die beiden!“, sagte ich und versuchte, das Badetuch auf Höhe zu halten.
„Oh ja, eine tolle Sache. Wir werden heute Abend Schnitzel mit Pommes zu essen bekommen und meine Schwester wird dem deutschen commissario die ganze Zeit auf dem Schoß hocken und ihn ablecken. Ich freu mich ja so!“
Ich musterte ihn kritisch.
„Sie haben eine Rasur nötig, warten Sie, ich ziehe mich schnell an und dann erledigen wir das gleich.“
„Wegen mir brauchen Sie vorher nichts anzuziehen“, grummelte er, schon wieder halbwegs besänftigt.
„Sie denken sehr praktisch, wie immer. Wenn ich Ihnen gleich die Gurgel durchschneide, muss ich nur das Badetuch verbrennen, und nicht noch Jeans oder Oberteile.“
„Wissen Sie, das mit dem Niederschlagen, das könnte auch für Sie gelten, nur mal so am Rande bemerkt!“, maulte er und begann, die Rasierseife cremig zu rühren.
„Waren Sie schon zur Beichte?“
Er hielt inne und setzte sich ächzend auf einen Hocker.
„Ich gehe nächsten Montag, wieso?“
„Weil ich dafür sorgen will, dass es sich auch lohnt“, antwortete ich, setzte mich auf seinen Schoß, küsste ihn mit zärtlicher Ausdauer, fuhr den Schwung seiner Oberlippe mit dem Daumen nach und ging dann in mein Zimmer, um mich anzuziehen.


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„Ich weiß gar nicht, wie Sie es die ganze Zeit mit dem Monsignore aushalten. Mit wem hat er sich jetzt wieder angelegt? Dem Erzbischof von Canterbury? Naja, es geht mich auch nichts an“, plauderte Rogler, der sich bei mir untergehakt hatte, während wir gemächlich über die frisch geharkten Wege schlenderten.
„Stimmt, es geht Sie nichts an“, entgegnete ich liebenswürdig.
„Manchmal frage ich mich, welcher von den beiden Farnese exzentrischer ist, der alte oder der junge.“ Er blieb stehen, um mich auf eine besonders schön blühende Rose hinzuweisen.
„Der junge“, versicherte ich grinsend.
„Estefanio ist umgänglicher.“ Rogler nickte zustimmend. "Am Samstag habe ich bei ihm Dienst, während der Cocktailparty. Zu schade, dass der Heilige Vater gerade in Frankreich ist, sonst hätten Sie ihn kennen gelernt.“ Ich war stehengeblieben, um einen Jogger an uns vorbeiziehen zu lassen, der sich winkend und mit strahlendem Lächeln bedankte. In den Vatikanischen Gärten joggten viele Angehörige der Truppe – ich sah ihm hinterher.
„Eh ja. Ja, natürlich. Sagen Sie, Ihr fescher Kollege, der hier gerade vorbeigejoggt ist, stellen Sie mich dem einmal vor?“
„Wem?“ Rogler krauste die Stirn. „Achso, nein, das ist kein Kollege, das ist der Sekretär von Kardinal Ratzinger.“
„Ach was!“, staunte ich.
„D e r ist nett! Immer freundlich, immer gut gelaunt. Sehr sympathisch. Der kommt am Samstag auch. Der jüngere Farnese kann ihn nicht ausstehen, sie streiten sich immer über irgendwelche theologischen Details. Naja, Kardinal Farnese wird seinen Neffen schon ermahnt haben in dieser Richtung. Wirklich zu schade, dass der Heilige Vater im Ausland ist.“ Er warf einen Blick auf sein Handgelenk mit der Schweizer Präzisionsuhr. „Haben Sie Hunger? Wir könnten noch eine Pizza essen gehen?“
„Gut, dann lass ich mir gleich eine einpacken für Lo-, den Monsignore. Eine gute Idee, Hellebardier.“

Lorenzo war in die Lektüre der Bibel vertieft und hob zur Begrüßung nicht einmal den Kopf.
„Sie waren also mit Rogler Mittagessen“, stellte er fest und schlug bedächtig eine Seite um.
„Ich habe Ihnen eine Pizza mitgebracht, Sie sehen schon völlig ausgehungert aus“, sagte ich und legte die Pizza ordentlich auf einen Teller. Er ließ sich dazu herab, einen Blick darauf zu werfen.
„Da sind Sardellen drauf. Ich kann Sardellen nicht ausstehen.“
„Dann sortiere ich sie eben herunter, Himmel nochmal!“ Ich nahm die Gabel und bugsierte die ungeliebten kleinen Fische auf einen anderen Teller. „Bitteschön!“
„Haben Sie sich gut unterhalten?“ Die nächste Seite wurde umgeschlagen.
„Ausgezeichnet sogar. Rogler ist ein höflicher junger Mann!“, antwortete ich mit leichter Schärfe in der Stimme.
„In der Tat. Sie könnten seine Mutter sein“, merkte er ironisch an. Ich nahm ihm mit größtmöglicher Beherrschung die Bibel weg, schob ihm den Teller vor die Nase und stützte die Hände auf den Tisch. „Und Sie sein Vater, wenn Sie nicht an Ihr bescheuertes Gelübde gebunden wären!“
Er zuckte zusammen. „Das war jetzt nicht sehr fair von Ihnen!“
Ich schnitt die Pizza in gleichgroße Teile und stellte ein Glas Wein vor ihn hin.
„War es nicht? Einverstanden. Und jetzt hören Sie auf, sich wie ein Idiot aufzuführen und essen die verdammte Pizza!“ Ich ließ ihn sitzen und ging türenschlagend ins Bad.

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Abgesehen von der Tatsache, dass ich Monsignore etwa drei Mal täglich unter den fadenscheinigsten Vorwänden ein frisches Hemd überstreifen musste, war er ein bemerkenswert geduldiger Patient. Man drückte ihm eine Zeitung in die Hand, holte hin und wieder ein Buch aus dem Arbeitszimmer oder kochte einen caffè, dann war er schon zufrieden.
Das Online-Spiel von Opus Dei hatte er stundenlang gespielt und sich dabei Notizen gemacht, die er zu einer sarkastischen Email verarbeitete, in der er Änderungsvorschläge machte und Korrekturen anmerkte. Zu seiner größten Befriedigung stiegen die Opus Dei Leute auf den theologischen Disput ein, den er vom Zaun brach. Weil ihn das Tippen zu sehr anstrengte, bat er mich, die Emails für ihn zu verfassen. So lag er also in seinem Kabinett im Ledersessel, die Füße gemütlich auf dem Schreibtisch und diktierte mir genüsslich seitenweise Belehrungen, Polemik, lateinische Zitate und Verweise auf griechische Quellen in die Tastatur. Der junge Mann von der Opus Dei-Uni führte den Diskurs erbittert weiter, was Lorenzos ohnehin vorzügliche Laune weiter steigerte.
Er konnte ganze Kapitel von Augustinus oder Plotin auf Latein zitieren, es hätte nur noch gefehlt, dass er sich beiläufig die Fingernägel dabei manikürte. Ich war mittlerweile überzeugt davon, dass er tagein tagaus hinter dem Herd in einer Trattoria vor Langeweile sterben würde.
Eine Einsicht, die mir wesentlich mehr zusetzte, als ich wahrhaben wollte. Irgendwie hatte ich immer geglaubt, er würde sich für seine Trattoria und gegen das Amt entscheiden, und dann könnten die Dinge sich einfach entfalten, in die eine oder andere Richtung. Wir wären frei, freier als jetzt jedenfalls. Ich wäre freier, korrigierte ich mich gedanklich. Während ich im Moment die Wahl zwischen Skylla und Charybdis hatte: Entweder ich ging mit ihm ins Bett und wurde das, was Estefanio aus mir machen wollte, oder ich wies ihn immer wieder aufs Neue ab und verliebte mich nach jeder Zurückweisung nur noch mehr. Es gab natürlich noch eine dritte Möglichkeit, ich konnte der Welt entsagen und den Schleier nehmen. Dann hätten wir zwei Gelübde zwischen uns stehen, eine Vorstellung, die mir wenig hilfreich erschien angesichts meines Dilemmas.

Ein Klopfen im Türrahmen unterbrach meine trüben Gedanken. Es war Hellebardier Rogler, in Jeans und Leinenhemd gekleidet und mit leicht geröteten Wangen, mit einem riesigen Strauß orangefarbener Lilien und einer großen Tafel Schweizer Schokolade bewaffnet.
„Buon giorno, Monsignore Farnese! Wie geht es Ihnen? Buon giorno Signora, ich habe mir erlaubt, also, das ist eine Kleinigkeit für Sie und ich dachte, ich habe heute frei und vielleicht haben Sie Lust auf einen Spaziergang in den Vatikanischen Gärten?“
Lorenzo starrte den jungen Mann an, als wolle er ihn zum Mittagessen verspeisen. Er setzte behutsam die Füße auf den Boden und erhob sich, vielleicht nicht gerade mit der Geschmeidigkeit, aber doch mit der Angriffslust eines Panthers.
„Die Signora ist gerade unabkömmlich und ich frage mich, was Sie sich eigentlich herausnehmen, indem Sie hier-“, knurrte er, während ich mich beeilte, mich zwischen die beiden Männer zu werfen.
„Das ist eine zauberhafte Überraschung, Herr Rogler, ich liebe Lilien, besonders die orangenen! Und Schokolade, wie fein!“, trällerte ich angestrengt, weil ich zugleich versuchte, Lorenzo in seinen Sessel zurück zu drängen. „Der Monsignore wollte sich sowieso gerade ausruhen nach den ganzen Anstrengungen der ... der ... hm, des Morgens, ich stelle schnell die Blumen ins Wasser und komme gerne mit!“

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Am nächsten Morgen weckte mich der Wecker meines Handys, obwohl ich mich nicht daran entsinnen konnte, ihn aktiviert zu haben. Ich ließ mich wieder in die Kissen zurück fallen und trug einen kurzen Kampf mit mir aus: Es würde nichts helfen, im Bett zu bleiben, irgendwann würde ich ja doch aufstehen müssen, also konnte ich es ebensogut gleich tun. Ich fuhr in eine von Lorenzos Jeans und streifte mir ein altes T-Shirt von ihm über den Kopf, Giulias Sachen waren zwar schick, aber allesamt nicht besonders bequem.
Barfuß und ungekämmt tappte ich hinüber in die Küche, um mir als erstes einen caffè zu machen, den ich dringend nötig hatte. Lorenzo war bereits wach, saß in einem Sarong und mit nacktem Oberkörper am Küchentisch und amüsierte sich über seiner Zeitung.
„Guten Morgen! Machen Sie mir auch noch einen mit?“, begrüßte er mich in aufgeräumter Stimmung. Ich nickte und unterdrückte ein Gähnen.
„Der Da Vinci-Code ist angelaufen, ich lese gerade die Kritiken.“ Er wedelte mit der Zeitung. „Stellen Sie sich vor, ein paar Jungs von Opus Dei haben ein Internetspiel dazu gemacht: gratta da vinci! Ich gehe nachher gleich online und spiele es! Überhaupt dachte ich, vielleicht könnten wir den Film zusammen ansehen? Haben Sie Lust?“
„Kann ich bitte auch welche von diesen Antidepressiva haben, die man Ihnen da verschrieben hat?“, antwortete ich schlecht gelaunt und zündete den Gasherd an. „Ins Kino gehen ist viel zu gefährlich, das ist Ihnen doch klar!“ Und dann womöglich noch Händchenhalten und Knutschen, er hatte wirklich Nerven ...
„Natürlich nicht im Kino, ich organisiere eine Privatvorführung, die Filmrollen habe ich schon vor zwei Wochen fürs Archiv angefordert, die sind sicher pünktlich gekommen. Das wäre doch eine schöne Abwechslung, was meinen Sie?“ Es gab ein hässliches Geräusch, als ich die zerbrochene Tasse aus der Spüle in den blechernen Abfalleimer pfefferte.
„Vielleicht wäre es auch eine schöne Abwechslung, wenn ich einmal wieder nach Hause fahre“, grunzte ich und drehte mich um, als ich ihn leise lachen hörte.
„Das sähe Ihnen ähnlich. Sie nähmen ohne mit der Wimper zu zucken meine Lieblingsjeans und mein Lieblings-Tshirt mit und ließen mich im Sarong, dem einzigen Kleidungsstück, das ich alleine anlegen kann, zu Estefanios Cocktailparty gehen.“
„Sie gehen mir auf die Nerven, Monsignore. Ich bin morgens nie besonders guter Stimmung, HEUTE Morgen schon gar nicht!“ Ich stellte ihm mit Nachdruck den caffè hin und versuchte, seine nackte Brust so gut es ging zu ignorieren.
„Es war sehr schön“, sagte er ruhig und häufte sich vier Löffel Zucker in das winzige Tässchen. „Jedenfalls bis zu dem Moment, in dem Sie beschlossen, mich an mein Gelübde zu erinnern. Offensichtlich bin ich, was das Küssen betrifft, stärker aus der Übung, als ich dachte, - wenn Sie dabei noch klar denken konnten“, grübelte er.
„Offensichtlich!“, versetzte ich boshaft.
„Es ist, wie Sie richtig bemerkten, mein Gelübde, nicht Ihres. Woher wollen Sie wissen, dass ich es nicht schon längst gebrochen habe?“
„Netter Versuch, Lorenzo. Ich will jedenfalls nicht verantwortlich dafür sein. Deshalb tut es mir auch Leid, ich war einfach froh, dass Sie noch am Leben sind, das hat mich ... vergessen Sie’s einfach!“
„Das kann und darf ich nicht!“ Er legte mit großer Geste die Hand aufs Herz. Ich hob die Augenbrauen.
„Nicht bis zur nächsten Beichte“, ergänzte er lächelnd. „Außerdem war das der schönste Kuss seit – lassen Sie mich überlegen – fünfzehn Jahren? Der erste besser gesagt. Der schönste seit ungefähr achtunddreißig. Wo gehen Sie hin?“
„Ein Hemd holen, damit ich es Ihnen überziehen kann, und einen Knebel, damit Sie endlich den Mund halten!“
„Warten Sie mit dem Knebeln in jedem Fall, bis ich das Hemd anhabe, sonst muss ich das AUCH noch beichten!“, schrie er hinter mir her.

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„Sie müssen nicht-“
„Es ist wirklich-“
Wir starrten uns an und verstummten erneut.
„Ich mache Ihnen noch einen caffè, wenn Sie mögen“, sagte ich schließlich. Lorenzo packte mich am Ellbogen und zog scharf die Luft ein, weil ihm die abrupte Bewegung Schmerzen verursachte.
„In dem Moment, als ich Sie im Petersdom gesehen habe-“
„Das war der schlimmste Moment meines Lebens. Lassen Sie mich los, ich mache uns noch einen caffè, schaffen Sie es alleine in Ihr Schlafzimmer? Ich komme nach.“
Lorenzo erhob sich schwerfällig und machte sich schmerzgebeugt auf den Weg.
Erst bekam ich die Bialetti nicht auf, dann wollte der Gasherd nicht zünden, die Hälfte des Kaffeepulvers landete neben der Kaffeekanne und als ich die Tassen vorwärmen wollte, fiel eine davon so unsanft im Spülbecken, dass sie in Stücke zerbarst. Ich war den Tränen nahe. Schließlich stellte ich den Gasherd wieder ab, schenkte uns zwei große Gläser Wein ein und betrat Lorenzos Schlafzimmer.
Zu meinem Erstaunen traf ich ihn auf Knien vor seinem Bett an, ins Gebet vertieft, neben sich auf dem Nachttisch eine brennende Kerze. Ich ließ mich im Schneidersitz neben der Tür nieder und wartete, bis er wieder ansprechbar war. Er machte das Kreuzzeichen, stand auf und sank auf seine Bettkante.
„Okay“, sagte ich munter, „hier eine kleine Stärkung, caffè fällt leider aus, es gab ein Malheur und ich glaube, dass der Wein Ihnen besser bekommen wird!“
Ich stellte ihm sein Glas hin und machte mich daran, betont sachlich sein Hemd aufzuknöpfen. Lorenzos Gesicht war im Schatten, er griff nach seinem Glas und nahm einen kräftigen Schluck. „Wären Sie so freundlich, das Fenster zu öffnen?“ Ich unterbrach meine Tätigkeit und tat, wie mir geheißen.
„Wir könnten noch eine Zigarette rauchen“, schlug er vor und ich ging auf seinen Vorschlag ein. Eine Weile rauchten wir schweigend, nebeneinander auf derBettkante sitzend. Hin und wieder tranken wir von unserem Wein.
„Es ist ja keine große Sache, Sie können sich kaum bewegen und ich helfe Ihnen ...“, sagte ich.
Lorenzo nippte an seinem Glas und blitzte mich an.
„ ... deine Liebe ist lieblicher als Wein. Es riechen deine Salben köstlich, dein Name ist eine ausgeschüttete Salbe ...“ zitierte er und hob zaghaft die Hand, um mir über die Wange zu streicheln. Ich fing sie ein und hielt sie fest.
„Seien Sie still. Ich bin im Dom fast mit Ihnen gestorben, ich habe auf dieser Intensivstation nicht mehr ein noch aus gewusst, ich bin hier und ich bin für Sie da, aber hören Sie auf DAMIT!“
Mit vorsichtigen Bewegungen versuchte ich ihm das Hemd auszuziehen, was mir weitgehend gelang, ohne ihm Schmerzen zuzufügen.
„Sie können es einfach nicht vergessen. Sie können den Bischof von Milevum nicht vergessen, den Kleriker, den Mann der Kurie. Warum nicht?“
„Monsignore, ich knöpfe Ihnen jetzt die Hose auf und ziehe Sie Ihnen aus, wenn Sie einverstanden sind“, erwiderte ich höflich und setzte diese Ankündigung in die Tat um. Sein Hintern war wirklich bemerkenswert, nicht nur schön anzuschauen, sondern auch wundervoll anzufassen. Das letzte Stück war geschafft, ich streifte ihm die Hose über die langen Beine und hängte sie ordentlich über einen Bügel. Als ich mich wieder zu ihm umwandte, hatte er sich halb im Bett aufgerichtet und hielt das Glas mit dem rubinrot funkelndem Wein in der Hand. Im Kerzenlicht schimmerten seine Haare wie lackiert und seine schwarzen Augen glänzten opak.
Ich nahm ihm entschlossen das Glas weg, stellte es umsichtig zur Seite und küsste ihn mit einer verhaltenen Leidenschaft, die er verwundert erwiderte. Bevor er mich zu sich hinunter ziehen konnte, riss ich mich los.
„Es ist Ihr Gelübde, nicht meines!“, keuchte ich und floh, zugegebenermaßen recht kopflos, ins Gästezimmer.

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Ich hatte den Grappa abgelehnt, an dem Lorenzo und Zeno sich gütlich taten und lieber noch eine Flasche Rosato geöffnet. Außerdem hatte ich mir aus Lorenzos Arbeitszimmer einen Atlas besorgt und neugierig die Nordafrika-Karte aufgeschlagen, während Zeno sich bei Lorenzo wortreich darüber beklagte, ihn nicht längst eingeweiht zu haben. Lorenzo hörte nur mit halbem Ohr hin. „Sie müssen im Osten von Algerien schauen. Sehen Sie Constantine, das ist eine größere Stadt, und dann nordwestlich nach Mila suchen ...“
Zeno verfiel derweil in einen Monolog über den misslichen Umstand, dass es sich sein Freund nun mit allen und jedem verdorben habe, eine Monografie über Opus Dei hätte seiner Meinung nach ausgereicht, dann wüsste man wenigstens, wo man die Strippenzieher zu suchen habe. Aber so!
„Ich hab’s!“, rief ich und tippte mit dem Finger auf Mila, das antike Milevum. „Das soll Ihr Bistum sein?“
„Genaugenommen sind es nicht mal Ruinen, es ist nur noch der Überrest einer Stadtmauer mit viel Sand drumherum“, erklärte Lorenzo grinsend.
„Klingt zauberhaft. Fast schon poetisch!“
„Es kommt noch besser. Einer meiner Vorgänger war päpstlicher Nuntius am Hofe von Kublai Khan, und, hier hat die Kongregation Sinn für subtilen Humor bewiesen, der manichäische Ketzer Faustus wurde um 350 dort geboren, ein ziemlich widerspenstiger Typ, der weder das Alte Testament, noch den Mythos um Jesu Geburt und seine Auferstehung anerkennen wollte. Augustinus hatte seine liebe Not mit ihm.“
Zeno klopfte ein paar Mal mit den Fingerknöcheln auf die Tischplatte. „Hallo? Könntest du bitte deine kirchengeschichtliche Vorlesung verschieben, ich bemühe mich, die Hintergründe eines Attentats zu klären!“
Ich klappte schuldbewusst den Atlas wieder zu und setzte mich in eine aufrechte Position.
Wenn man alle Ereignisse der letzten Zeit im Zusammenhang betrachte, fuhr Zeno schnaufend fort, weise alles auf Laurinius als Täter. Wer Casale beauftragt habe, wisse man zwar nicht; es gebe aber nur zwei Möglichkeiten: Ebenfalls Pasolini-Laurinius, oder irgendein geheimbündlerischer vatikanischer Hohlkopf, was bedeutete, dass die Identität von Anonymus aufgeflogen war.
„Und wenn Laurinius ein Laie ist, der kräftig mit einer klerikalen Loge sympathisiert?“, gab Lorenzo zu bedenken.
Zeno goss sich noch einen Schnaps ein. „Gibt es dafür Anhaltspunkte?“ Er schnüffelte genießerisch und nippte dann vornehm an seinem Glas.
„Das Brevier Lorenzos des Prächtigen! Leitmay hat doch gesagt, der Professor sei geradezu besessen von Il Magnifico!“, rief ich aufgeregt. Zeno schüttelte missmutig den Kopf. „Das ergibt doch aber keine Verbindung zu diesen Sektierern!“
„Doch, natürlich. In dem Brevier haben Lorenzo und ich lauter merkwürdige Dinge gefunden, Abbildungen von Jesus Christus und Maria Magdalena zusammen mit einem Kind, apokryphe Evangelien, das ganze Komplettprogramm der Prieuré de Sion!“
„Kannst du mir das bitte übersetzen?“, wandte sich Zeno verwirrt an seinen Freund. Lorenzo suchte nach einer bequemeren Position auf seinem Stuhl und stöhnte leise auf, als er eine falsche Bewegung machte.
„Das bedeutet, dass Laurinius höchstwahrscheinlich über sehr gute Verbindungen zur Gralsloge innerhalb der Kurie verfügt und in ihrem Interesse handelt.“
„Eh Moment, es gibt, wohlgemerkt innerhalb der Organisation der römisch-katholischen Kirche, eine Bruderschaft, die daran glaubt, dass Jesus Christus und Maria Magdalena ein Kind hatten, und die nennen sich Gralsloge?“ Zeno legte die Zigarette, die er sich in den Mund hatte stecken wollen, wieder beiseite.
„Kapitel Acht, du kannst es nachlesen!“, nickte Lorenzo.
„Dio mio!“ Zeno hieb auf den Tisch. „Dann sind das die Drecksäcke! Und Laurinius ist mir irgendeinem Großkopferten dort gut befreundet. Jetzt brauch ich nur noch Laurinius, und dann lass ich ihn so richtig schön singen!“ Zeno grinste maliziös und zückte sein Handy.
„Buona sera, Francesco, es ist schon ein bisschen spät, aber wir sollten unbedingt noch einen Grappa zusammen trinken ... Nein, das ist eine echt römische Sitte, bevor man ins Bett geht, trifft man sich immer nochmal mit Freunden auf einen schnellen Grappa, certo! ... Der hatte vorhin einen kleinen Durchhänger, sowas nimmt einem ja auch seelisch, nein, es geht ihm wieder gut, ganz der Alte ... Schön! Bis gleich dann!“
„Aber du kannst jetzt nicht gehen!“, protestierte Lorenzo, „ich brauche Hilfe nachher, ich kann mir nichtmal das Hemd selbst ausziehen!“
„Ach, die Signora ist doch da! Buona notte allerseits!“, feixte Zeno im Hinausstürmen. Wir schauten ihm wortlos hinter her.

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Unter der Küchenlampe ballte sich bläulicher Zigarettenrauch. Bis auf das Rascheln der Seiten, wenn Zeno umblätterte, und das Ticken der Wanduhr herrschte angespannte Stille. Hin und wieder las er ein Kapitel an, kraulte sich das Kinn oder tastete nach seinem caffè, und blätterte weiter.
Ich rutschte unruhig auf meinem Stuhl hin und her. So sehr ich Zeno mochte, war ich doch überhaupt nicht scharf darauf mitzuerleben, wie er Lorenzo an die Gurgel ging. Ich würde mich dazwischen werfen müssen und räumte vorsichtshalber schon einmal leise die leergetrunkenen Tassen und den Zucker wieder weg.
Lorenzo betrachtete die Fingerspitzen seiner beiden Hände. Wir schraken beide zusammen, als Zeno das Buch mit einem Knall schloss, leicht anhob und mit Verve zurück auf die Tischplatte warf.
Ich schob mich möglichst beiläufig zwischen ihn und Lorenzo, die Hand fest um meine Stuhllehne geklammert, damit ich Zeno damit niederschlagen konnte, falls es nötig sein würde.
„Ich kann also davon ausgehen, dass der i r r s i n n i g e Anonymus, der sich hier nicht nur bei Propaganda Due, sondern auch bei den übrigen Faschisten, Opus Dei und – nicht zu vergessen - den marxistischen Zellen im Vatikan in die Nesseln setzt, mein bester Freund in Person ist: Lorenzo Emilio Farnese, Titularbischof von Miletus und Mitglied der Glaubenskongregation?“, versicherte er sich mit zusammengekniffenen Augen.
„Nicht Miletus - Milevum“, korrigierte Lorenzo geduldig, „eine Ruinenstadt in der algerischen Wüste, nur Trümmer und Sand, das hat doch einen gewissen Charme, oder ni-“
„BASTA!“ brüllte Zeno. „Du bist ein maledetto cretino! Gott ist mein Zeuge, ich hab immer gewusst, irgendwann schnappt dein hochspezialisiertes Hirn einfach über, vielleicht nennst du einen Harvard-Professor in aller Öffentlichkeit Wichser, oder Umberto Eco einen Saftsack, oder Berlusconi den Antichrist, was weiß ich, mit sowas hatte ich gerechnet, aber dass du es tatsächlich fertig bringen würdest-“, er schnappte nach Luft und warf die Arme empor, „diese ganzen extremistischen Spinner im Vatikan an den Eiern aufzuhängen, das hätte ich mir nicht einmal im Traum ausgemalt!“ Zeno fing an zu glucksen, das Glucksen stieg höher und höher hinauf, es wurde zu einem Kichern und ging schließlich in schallendes Gelächter über.
Ich wich verwirrt zurück, als er sich auf seinen Freund stürzte und ihm einen dicken Kuss auf die Stirn drückte. Er wandte sich zu mir um und rieb sich die Lachtränen aus den Augen.
„Merda, ich brauch jetzt einen Grappa, wie steht’s mit Ihnen?“

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Die Gitarre war wunderschön, man dachte gleich an Jimi Hendrix. Auf dem glänzend schwarz gearbeiteten Hintergrund blühten riesige rosa, rote und weiße Blumen, liefen ineinander, es war ein richtiges Feuerwerk. Sie musste elend teuer gewesen sein und ich wollte gar nicht wissen, auf welch verschlungenen Pfaden sie zu Zeno, dem Mann mit dem hervorragenden Draht zum italienischen Innenministerium, gekommen war.
Jedenfalls war Lorenzo selig. Spielen durfte er zwar noch nicht, aber er behielt sie flach auf seinem Schoß und zupfte hin und wieder an den Saiten, während Zeno den Inhalt seiner Taschen und Tüten auf dem Küchentisch ausbreitete: Schwarze Oliven, gefüllte Paprika, Artischocken in Olivenöl, drei Sorten Salami, hauchdünne Parmaschinkenscheiben, zwei Netzmelonen.
Ich schnitt Brot und Tomaten für einen Salat auf und lachte über einen Klerikerwitz, den Zeno mit hochroten Wangen zum Besten gab. Nicht einmal ein eingehender Anruf von Estefanio konnte die gute Stimmung stören, mit dem er seinem Neffen offenbarte, dass er am Wochenende einen großen Empfang gebe, bei dem er ihn dem Kardinalskollegium präsentieren wolle. Natürlich seien auch Zeno und ich herzlich eingeladen, es handle sich um eine zwanglose private Abendgesellschaft, zu der auch zahlreiche andere Laien kommen würden. Bene, dachte ich, und überlegte, ob ich auf die Schnelle noch einen Termin bei Anastasio bekäme.
Als Zeno und ich den Tisch eindeckten, bettete Lorenzo widerwillig die Frusciante-Gitarre zurück in den Koffer und ließ sich von mir vorlegen. Wir schmausten einträchtig, ich schenkte jedem großzügig Wein nach und flirtete scherzhaft mit Zeno. Der legte schließlich das Besteck zur Seite, nahm einen kräftigen Schluck Wein und fixierte seinen Freund mit klaren blauen Augen.
„Perfetto. Noch ein caffechen, und ich bin im Paradies.“ Ich beeilte mich, die Bialetti aufzusetzen. Zeno wandte den Blick nicht von Lorenzo ab und warf seine Serviette auf den Teller. „Jetzt, mein Guter, wirst du mir erzählen, in was für eine verdammte Scheiße du da hinein geraten bist. Wer hat diesen Casale auf dich angesetzt: Die Mafia, die Kommunisten, die Faschisten, Propaganda Due, Opus Dei oder der italienische Geheimdienst?“
Lorenzo strich sich das Haar aus der Stirn. „Das ist – eine innerkirchliche Angelegenheit, Zeno, und geht dich eigentlich nichts an ...“
Der Vice-Questore sprang auf, stützte die Hände auf die Tischplatte und beugte sich schwer atmend nach vorne. „Leck mich am Arsch mit deinen innerkirchlichen Angelegenheiten! Welchem stronzo bist du in die Quere gekommen, und warum, will ich wissen!“
Lorenzo schluckte und richtete seinen Blick auf mich. „Wenn Sie bitte, in meinem Arbeitszimmer, es ist in der obersten Schublade meines Schreibtischs. Der Schlüssel hängt hinter dem Kruzifix ...“
Ich strich ihm zärtlich eine widerspenstige Strähne aus der Stirn und machte mich auf den Weg ins Arbeitszimmer. Ich wusste sofort, was er meinte: In der obersten Schublade lag, in Form eines Vorab-Exemplars, das Enthüllungsbuch von „Anonymus“. Es umfasste mehr als dreihundert Seiten und handelte, wie ich einem kurzen Blick auf das Inhaltsverzeichnis entnahm, sämtliche vatikanischen Logen und Geheimbünde ab, analysierte ihre Strukturen, die Mittel ihrer Einflussnahme auf die vatikanische Politik und präsentierte ganz nebenbei die Existenz einer Gralsloge, die wahre Bruderschaft von Sion, die sich, die römisch-katholische Kirche und den Vatikan unterwandernd, der Wahrung des Geheimnisses der Vaterschaft Jesu verschrieben hatte.
Ich balancierte das Buch auf beiden Händen in die Küche und legte es vorsichtig vor Zeno ab, der wieder Platz genommen hatte und mich anschaute, als präsentiere ich ihm einen abgeschnittenen Widderkopf. Er schlug die ersten Seiten auf und begann, den Text zu überfliegen, während ich versuchte, möglichst lautlos den caffè zu servieren. Lorenzo sah mich dankbar an, als ich ihm vier Löffel Zucker in das Tässchen häufte und vor ihn hinstellte. Ich nahm ihn in die Arme und spürte, wie er sein Gesicht an meiner Halsbeuge vergrub.
Ich ließ es zu.
Das Attentat hatte nicht nur ihm eine Wunde geschlagen.

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Es brauchte nicht viele Erklärungen, Zeno wusste sofort Bescheid. Mit einem knappen „Arrivo subito!“ hängte er auf und erschien, den Arm beladen mit Tüten und Taschen, keine zwanzig Minuten später am Eingang des Palazzos, in dem sich Lorenzos Wohnung befand.
Rogler hielt ein Schwätzchen mit den diensthabenden Kollegen, ich saß auf den Steinstufen des Eingangs und Lorenzo, mit verschränkten Armen, im Fond des Jeeps. Ich wettete gegen mich selbst, dass Zeno es innerhalb von zwei Minuten schaffen würde, den schmollenden Kirchenfürsten zur Besinnung zu bringen und ließ das Streichholz, auf dem ich herumkaute, erwartungsvoll vom rechten in den linken Mundwinkel wandern.
Zunächst verschwand Zenos Oberkörper im Fond des Wagens, er küsste seinen Freund mehrmals auf beide Wangen und schaffte es, ihn aus dem Wagen hinaus zu bugsieren und in einer stehenden Position zu halten, den Arm locker um seine Schultern geschlungen.
Lorenzo wollte ihn unwillig abschütteln, aber Zeno redete beschwichtigend auf ihn ein und drückte, als auch das nichts half, mit einer wohlüberlegten, genau dosierten Bewegung seine Finger gegen den Wundverband am Hals, bis Lorenzo die Augen verdrehte und fast in die Knie gegangen wäre. Er wehrte sich nicht mehr.
Eine Minute war um: Lorenzo nicht ohnmächtig geworden, Zeno ins Schwitzen geraten. Er winkte mich heran, übergab mir sein Jackett, hieß mich solange Lorenzo stützen und wühlte dann in einer Tüte herum. Sein Freund schwieg, er atmete scharf durch den Mund vor Schmerzen, aber er hatte jede Kratzbürstigkeit abgelegt und verstärkte, sich an mich schmiegend, den Griff um meine Hüfte.
„Es fängt mit J und F und G an, carissimo, und es hat mich jede Menge Schmiergelder gekostet, aber ich sage mir immer: Zeno, einen solchen Freund findest du nie wieder, beinahe wäre er gestorben, hätte dich in diesem beschissenen Jammertal zurück gelassen und du hättest nie wieder ein anständiges Essen in deinem ganzen gottverfluchten Leben bekommen. Also sagte ich mir, Zeno, was ist schon Geld, wenn du genau weißt, wie sich dein Prachtjunge Lorenzo freuen wird! Förmlich konnte ich dich sehen, wie ich dir das Geschenk überreiche, das Leuchten in deinen Augen, das Strahlen deines Lächelns unter deiner edlen Nase: Diese Freude, Zeno, altes Haus, ich bin dieses Geschenkes unwürdig, Staub vor deinen Füßen, würdest du erstickt murmeln und mir um den Hals fallen, mich ein Jahr lang jeden Abend zum Essen einladen, was sag ich, zwei, nein, den Rest meines Lebens.“
Ich warf einen Blick hinauf zu Lorenzos Mienenspiel und bemerkte, wie er neugierig versuchte, in Zenos Tüte hineinzuspähen. Die Schweizer Gardisten waren verstummt und belauschten interessiert die Szene.
Zeno hatte sich schwungvoll umgedreht, war zu seinem Jugo geeilt, öffnete den Wagenschlag und zerrte – einen Gitarrenkoffer hervor. Lorenzo umklammerte aufgeregt meine Hand.
„Du hast doch nicht ... du hast nicht ... Du hast!“ Seine Stimme versagte, es trieb ihm das Wasser in die Augen. Er fuhr sich mit dem Unterarm übers Gesicht.
„Ich habe! Die Gitarre von John Frusciante, die schwarze mit den psychedelischen Blüten drauf, und, jetzt kommt das Beste: sie ist handsigniert, carissimo. Und wenn du jetzt brav mit uns die Treppen hochsteigst, dann können wir sie in aller Ruhe in deiner Küche zusammen ansehen!“, triumphierte Zeno, drückte mir den Koffer in die Hand, nahm mir Lorenzo ab und begann, die Arme um seine Hüfte geschlungen, den ersten Treppenabsatz zu erklimmen.

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Ich kannte Lorenzo bereits lange genug, um zu wissen, dass er seinen Aufenthalt im Krankenhaus relativ schnell relativ satt hatte.
Der caffè sei eine Zumutung, das Essen schlimmer als ein Alptraum, die penetrante Anwesenheit Estefanios an seinem Krankenbett der Nagel zu seinem Sarg und die Aufmerksamkeit, mit der ihn die Kurie überschütte, perfider als das Attentat selbst. Er käme überhaupt nicht mehr zu sich, wenn er weiterhin im Gemelli Krankenhaus diese unendliche Reihe von Zumutungen erdulden müsse, in der Tat hätte sich bereits eine allergische Reaktion gezeigt, er müsse, kurz und gut, sofort hier raus, sonst würde er den Rest seiner Tage mit einer entstellenden chronischen HAUTkrankheit zubringen, woran er nicht das geringste Interesse habe. Die Ärzte zeigten sich unwillig, beugten sich aber schließlich seinem Psychoterror und ließen ihn ein Formular unterschreiben, nach welchem seine Entlassung auf eigene Verantwortung erfolge.
„Was ist?“, fuhr er mich an, als ich ihn, im Rollstuhl, zu Roglers Jeep rollerte, die Tasche mit seinen Kleidern sorgfältig auf seinen Schoß gebettet.
„Sie können ein solches launenhaftes Scheusal sein!“, flüsterte ich, herunter gebeugt, an seinem rechten Ohr.
„Darf ich Sie daran erinnern, dass ich OPFER eines Anschlags geworden bin? Oh nein, ich meine nicht das Attentat auf meinen Körper, ich meine den Anschlag auf meine Sinne, meinen Verstand, diese Belagerungssituation in der Klinik, das Kardinalskollegium schickt mir Birnen und Traubensaft, der Heilige Vater betet öffentlich für meine Genesung, ich darf nicht einmal mehr rauchen, ich werde gleich WAHNSINNIG!“, schnappte er und versuchte sich wutentbrannt zu erheben. Ich drückte ihn brutal von hinten wieder in seinen Rollstuhl zurück.
„Das reicht jetzt. Wir alle waren krank vor Sorge und Sie führen sich auf wie eine Diva! Sie nehmen jetzt sofort Ihre Medikamente und hören auf, sich so anzustellen!“ Ich drückte ihm die Schachtel mit den Antidepressiva in die Hand und wühlte fluchend in seiner Tasche nach den Beruhigungstabletten, die man uns mitgegeben hatte. Er blieb störrisch. Seufzend fingerte ich nach meinen Zigaretten, zündete eine an und schob sie ihm zwischen die Lippen, was ihn für die nächsten fünf Minuten ablenkte. Aber nur bis zu dem Zeitpunkt, als Hellebardier Rogler ihn aus dem Stuhl heben und in den Jeep setzen wollte.
„Lassen Sie das! Ich kann g e h en, haben Sie mich verstanden?“
„Gut“, erwiderte Rogler ungerührt. „Dann gehen Sie.“ Lorenzo mühte sich voller Ingrimm, aber das Ende vom Lied war, dass er sich keuchend am Dach des Jeeps abstützen musste und weder einen Schritt vor noch einen zurück tun konnte. Rogler hatte auf dem Fahrersitz Platz genommen, schaute stur nach vorn und rührte keinen Finger. Ich legte Lorenzo aufseufzend die Arme um die Schultern, stützte seine Hüfte und brachte es fertig, dass er halbwegs sanft auf den Rücksitz gleiten konnte. Ich begab mich auf den Beifahrersitz , schnallte mich an und ignorierte die negativen Schwingungen, die vom Fond zu uns nach vorne fluteten. Wir drei schwiegen verbissen. Irgendwann klappte ich den Schminkspiegel nach unten, kontrollierte meine Frisur und Lorenzos bleiches Gesicht mit dem vor Unmut starren Unterkiefer – und hatte ein Einsehen.
„Halten Sie dort vorne, ich will schnell einen caffè trinken, soll ich welchen mitbringen?“, fragte ich Rogler. Er wandte sich erfreut zu mir und bestellte ein Thunfischsandwich und einen Cappuccino. Lorenzo schmollte, weil er keine Extraeinladung bekommen hatte. Ich betrat die Bar, gab meine Bestellung auf und kam mit dem Gewünschten für Rogler zurück. Zuletzt drückte ich Lorenzo einen winzigen Becher mit caffè und viel Zucker in die Hand.
Er würdigte mich keines Blickes.
Mir wurde klar, dass ich für die sechs Stockwerke, die uns bevorstanden, Zenos charmante Hilfe anfordern musste.

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