Das Paradies am Ende der Jahre
von Jorge Luis Borges (1899 – 1986)

Das Ende der Jahre birgt keinen
verborgenen Garten. Gott braucht
zu seiner Freude nicht die Verdienste des Gerechten
oder Erdkreise des Lichts, konzentrische Theorien
der Throne, der Mächte, der Cherubim,
noch den illusorischen Spiegel der Musik,
noch die Tiefen der Rose,
noch den glühenden Glanz eines einzigen
Seiner Tiger, noch den Zauber
eines goldenen Sonnenuntergangs in der Wüste,
noch den alten, ursprünglichen Geschmack des Wassers.

In seiner Barmherzigkeit gibt es keine Gärten
oder ein Licht der Hoffnung oder Erinnerung.
Im Kristall eines Traumes habe ich den verheißenen
Himmel und die Hölle schon gesehen:

Wenn das letzte Gericht mit dröhnenden Trompeten anbricht
und der vieltausendjährige Planet
entwertet wird mit dem jähen Ende
- Oh Zeit! - seiner flüchtigen Pyramiden,
dann werden die Farben und Linien der Vergangenheit
in der Dunkelheit ein Antlitz zeichnen,
ruhend, unbeweglich, treu, unveränderlich,
(vielleicht das der Geliebten, vielleicht Deins)
und die Betrachtung dieses unmittelbaren
Gesichts, ewig, heil, unverweslich,
wird für die Feinde Gottes Hölle sein,
für die Erwählten: das Paradies.

(Aus dem Spanischen von Paul Badde)

>>„Keine Sorge,“ begrüßte ihn der Mediziner, „das sieht dramatischer aus als es ist. Ihr Herzschlag ist, soweit ich das feststellen konnte, stark und regelmäßig, die Atmung ein bisschen flach, aber das kommt vom Schock. Wir haben die Beine hochgelagert, sie sollte erstmal so liegen bleiben und geben Sie ihr viel zu trinken. Ich habe vorsorglich Dopamin gespritzt. Die Stelle im Nacken, wo der Elektroschocker angesetzt wurde, ist gerötet und gereizt. Die Schwestern machen eine sehr gute Salbe gegen leichte Verbrennungen. Dieses Nitro-Spray lasse ich Ihnen hier, sie kann es auf die Zunge sprühen, wenn das Herz Probleme macht. Sobald sie wieder aufstehen kann, soll sie sich in einer Klinik noch mal gründlich untersuchen lassen. Eine Verwandte von Ihnen, Monsignore?“
„Nein, eh, keine Verwandte ...“ Lorenzo spähte über die Schulter des Arztes zu Krista hinüber, die matt die Hand hob und mit den Fingern das V-Zeichen bildete.
„Ah, ehm, verstehe“, räusperte sich der Arzt und verabschiedete sich diskret.<<

Plausibel so?
Grazie mille euch!

Ich hab einen Freund da liegen, und das ist anders. Es ist nicht abstrakt, so wie wir für alle möglichen bedürftigen Leute beten. Ich hab einen Freund auf dem Schlachtfeld liegen. Als wär's ein Stück von mir. Ich habe den besten Freund von allen da liegen, und er liegt da, in der Gewissheit, er würde lieber für mich selbst liegen. Jederzeit.
Mein Freund liegt da. Und ich schicke ihm taubenetzte blutrote Rosenblütenblätter, duftend und wunderbar. Ich schicke ihm den Vollmond über sanften Hügeln, die rollen wie Dünen. Ich schicke ihm die herrlichste Safranblüte, goldgelb und herbstlich. So duftend und fein.
Ich schicke ihm das unermessliche Meer am Horizont. Brandend und wogend, nimmermüd.
Eine frische Brise, die seine Lungen erholen mag. Ich schicke eine freundlich umhüllende dunkle Nacht, die doch zuverlässig zur Morgenröte kommt. Ich schicke den Morgenstern, Verheißung von Glanz und Licht. Ich schicke ihm dem Mond, der in den Zweigen meines Lorbeerbaumes aufsteigt und die winzigen Baby-Eidechsen, die noch vor mir flüchten. Ich schicke die späten Schmetterlinge, bunt und ohne Wissen darum, dass sie bald zu Grunde gehen werden. Ich schicke alle Kreaturen, die noch ohne zu wissen, wie wunderschön sie sind, das Leben feiern können.
Ich habe keine Ahnung, aber ich habe eine Hoffnung.

Kwame Dawes, ein in Jamaika lebender Ghanaer und Dichterkollege, befand sich nur 5 Minuten entfernt von dem kenianischen Einkaufszentrum, in dem sein Onkel, Freund und Mentor Kofi Awoonor abgeschlachtet wurde.

Er hat das "Poem for a Poet Murdered by terrorists in Nairobi" geschrieben. Wer das merkwürdig findet, der sollte bedenken, dass jeder Mensch seine eigene Art und Weise des Umgangs mit Trauer und Verlust hat. Ein Dichter schreibt sofort hin, was ihn bewegt, er lässt den Moment in Worte gerinnen. Daran ist nichts auszusetzen, täte er es nicht, wäre er kein Dichter. Für Dawes besonders schwer zu bewältigen wird auch sein, dass er es auch war, auf dessen herzliche Einladung hin Kofi Awoonor nach Nairobi reiste.

Er hat lyrische Prosa geschrieben über das, was ihn im Moment umtrieb, als ihn die Todesnachricht erreichte. Soweit ich ersehen kann, hat er darin auch Awoonors Lyrik zitiert, wobei ich auch irren kann.

Also hier ist der Beginn seiner Collage:

>>REHEARSING MOURNING AT THE HOTEL SANKARA

For Kofi Awoonor

Do not dress me yet

lift me not

onto that mound before the mourners.

I have still to meet the morning dew

a poem to write

a field to hoe

a lover to touch

and some consoling to do

before you lay me out.

Kofi Awoonor

Ein weiterer Auszug:

>>The waiter smiled and said, how was your day? Jambo, she said, how was your day? I wanted to say fine. I wanted to lie. But my uncle was murdered in the mall. I said, it has been a hard day. And it has. At least 67 people are confirmed dead, that is sixty-seven families in mourning, sixty-seven sets of friends and acquaintances broken. And there will be more. We can see the thick smoke rising to the sky less than a mile away. We can hear the explosions, the quarrel of rifles. Helicopters batter the air, sirens complain, the bite of tear gas sends us inside from the balcony. Inside the air is calm. I have to relearn the language of mourning like someone who has forgotten what he has lost, like a widow who has misplaced her husband’s corpse.<<

Und:
>>A man died. He wrote poems. His poems are here. Read them. I sip ginger tea. I am waiting to be told it is all a lie. The dark grotto is empty now. Only the waitress brings the check. She smiles.<<

Hier geht es zum ganzen Poem.

nennt sich das neue Buch von Paul Badde.

Leseproben dazu gibt es jetzt hier (Teil Eins),hier (Teil Zwei) und hier (Teil Drei).
Und seit heute auch Teil Vier.

.

gehalten von Thomas Gottschalk (richtig gelesen!) ist wunderschön geworden und kann auf den Seiten der FAZ nachgelesen werden.
Ein Auszug:

>>Meine Eltern hatten von ihrer Vertreibung erzählt, meine Lehrer ihre Schuldigkeit getan, meine Literaturliste über die Naziverbrechen war ausführlich. Aber plötzlich ging es um das Schicksal eines Menschen, den ich kannte und verehrte. Dieser musische, belesene, zutiefst friedliche jugendliche Marcel Reich-Ranicki, ein deutscher Gymnasiast, in dem ich meine eigene Jugend wiederfinden konnte, wurde für mich zum Sinnbild des unschuldigen Opfers und der gereifte Überlebende dieser Greuel gleichzeitig zum Held des Vergebens, aber Gott sei Dank eben nicht des Vergessens. Der große Kritiker hatte selbst ein Buch geschrieben, das sich jeder Kritik entzog, weil man die Wahrheit leugnen, aber nicht kritisch hinterfragen kann. <<

Die ganze Trauerrede hier.

Songs of Sorrow von Kofi Awoonor

Dzogbese Lisa has treated me thus
It has led me among the sharps of the forest
Returning is not possible
And going forward is a great difficulty
The affairs of this world are like the chameleon faces
Into which I have stepped
When I clean it cannot go.

I am on the world’s extreme corner,
I am not sitting in the row with the eminent
But those who are lucky
Sit in the middle and forget
I am on the world’s extreme corner
I can only go beyond and forget.

My people, I have been somewhere
If I turn here, the rain beats me
If I turn there the sun burns me
The firewood of this world
Is for only those who can take heart
That is why not all can gather it.

The world is not good for anybody
But you are so happy with your fate;
Alas! the travelers are back
All covered with debt.

Something has happened to me
The things so great that I cannot weep;
I have no sons to fire the gun when I die
And no daughter to wail when I close my mouth
I have wandered on the wilderness
The great wilderness men call life
The rain has beaten me,
And the sharp stumps cut as keen as knives
I shall go beyond and rest.
I have no kin and no brother,
Death has made war upon our house;

And Kpeti’s great household is no more,
Only the broken fence stands;
And those who dared not look in his face
Have come out as men.
How well their pride is with them.
Let those gone before take note
They have treated their offspring badly.
What is the wailing for?Somebody is dead.
Agosu himself Alas! a snake has bitten me
My right arm is broken,
And the tree on which I lean is fallen.

Agosi if you go tell them,
Tell Nyidevu, Kpeti, and Kove
That they have done us evil;
Tell them their house is falling
And the trees in the fence
Have been eaten by termites;

That the martels curse them.
Ask them why they idle there
While we suffer, and eat sand.
And the crow and the vulture
Hover always above our broken fences
And strangers walk over our portion.

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Kofi Awoonor war ein ghanaischer Dichter, der italienische Il Foglio spricht von einem der größten Dichter Afrikas, der sich anlässlich des kenianischen Literaturfestivals Storymoja Hay in Nairobi aufhielt. Seine Poesie basierte auf der afrikanischen Tradition des Geschichtenerzählens vermischt mit christlichen Allegorien.
Er wurde während der Attacke islamistischer Terroristen auf das Westgate-Einkaufszentrum am 21. September ermordet.

Neuer Wein ist das Mittel der Wahl, wenn es um Erfrischung mit wenig Alkohol geht, weil das Köpfchen ja klar bleiben muss. Dass in Deutschland kein Bäcker mehr fähig ist, einen anständigen Zwiebelkuchen dazu zu backen, außer privat, sei nur der Vollständigkeit halber angemerkt.

Allora, ich habe noch circa 30 Seiten zu schreiben, die den "showdown" umfassen. Es wird eng jetzt, denn was im Film so locker aussieht, muss ja erstmal mit Worten beschrieben werden können.
Das ist recht heavy und reicht von der Frage, wie man jemanden betäuben kann ohne K.O. Tropfen bis hin zu einer regelrechten Choreographie einer Karate/Kung-Fu- Kampfszene. Und die kann in Worten ziemlich herausfordernd sein.
Vielleicht lass ich auch einfach jemandem die Beretta an die Schläfe halten?

zitiert von Ulrich Nersinger in seinem neuen Buch "Die Gendarmen des Papstes":

>>Nach dem Verlust Umbriens und der Marken war das weltliche Territorium des Papstes auf ein Fünftel seiner ursprünglichen Größe geschrumpft - auf das Patrimonium Petri. An dessen Grenze standen sich Soldaten des Kirchenstaates und italienische Einheiten gegenüber, aber nicht immer in unversöhnlicher Feindschaft. Der römische "Contemporaneo" brachte 1862 die Nachricht: 'Corese ist, wie bekannt, einer der militärischen Posten, welche man die provisorische Grenze nennt. Auf der einen Seite stehen päpstliche Gendarmen, auf der anderen piemontesische Carabinieri. Am 21. Juni wollten die ersteren den Jahrestag der Thronbesteigung Pius' IX. feiern, zu welchem Zwecke sie außer einer guten Abendmahlzeit auch ein wenig Freudenfeuer veranstalteten, welches in weiß-gelben Lichtkugeln bestand, womit sie ihr Quartier symmetrisch umgaben. Aber diese weiß-gelben Ballons drangen dem piemontesischen Brigadier so sehr zu Herzen, dass der anfangs schriftlich eine Erklärung dieser Erscheinung verlangen wollte, sich dann aber entschloss, dieselbe mit einer Abteilung seiner Leute persönlich zu vernehmen. Sei es nun, dass unser piemontesischer Brigadier eine besondere Überzeugung mitbrachte, oder dass der schon gedeckte Tisch mit den dampfenden Speisen wohltuend auf seine Bekehrung wirkten. Thatsache ist, dass nach wenigen Worten Friede gemacht und die Übereinkunft getroffen wurde, denselben durch einen guten Imbiss und einen kräftigen Trunk zu besiegeln. In der bescheidenen Kaserne unserer Gendarmen zu Corese wurde am 21. Juni den piemontesischen Carabinieri brüderliche und herzliche Gastfreundschaft zu Theil und alle vergnügt tranken sich zu Ehren des Jahrestags der Krönung Pius' IX., Papst und König, zu.<<

Aus: Ulrich Nersinger. Die Gendarmen der Päpste. Im Kampf gegen Räuber, Revolutionäre und Vatileaks. Verlag nova et vetera.

Wenn du deine Helden in Kapitel 11 eine codierte Datei finden lässt, dann sollte die Entschlüsselung der Dateien zeitnah erfolgen.
Das bedeutet im Klartext: nicht erst in Kapitel 19.